O poeta não é nobre
Tampouco sua poesia.
Ah, pobre dos que pensam que escrever pode ser esplêndido...
Transcrever as linhas ao papel é nada mais que transporta-se do mundo da alma solitária,
Para o infinito branco duma folha de papel.
Mas a estrada para lá, onde fica?!
Qual é esse caminho sórdido que sai da loucura para ir a vaga racionalidade?
O poeta não escreve por achar que na escrita está o remédio de su'alma,
Pois se a alma tivesse um elixir que fosse,
Um garrafada mal feita,
Uma pinga amarga,
Eu mesmo já a teria tomado;
Só assim veria curada a vertigem que a essas linhas o pensamento me traz.
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